Неромантик
Теряет смысл тайна та, что драгоценна, но мечта.
Не достоянье всех на свете, а счастье странника в рассвете

Ранним, ранним утром, он открывает окна. Ранним утром он срывает цветы. Ранним утром он включает солнце. Ранним утром он пишет стихи. Ранним утром он находит цвета.
Дальше по курсу ветра, дышит желание скорее выплести чётко вычерченные линии своих целей, чётко поставленные сценки из пьесы и выученные строчки героев.
Сюжеты воплотятся в пути. Шаг за шагом, не иначе. Неуверенно, но неотступно он уже у подножия обрыва, своего заблуждения.
Неверие – только секунда. Дальше нет пути обратно.
В высоты птичьего полёта. За сценой будущего движения. Он чувствует тихое перемещение мгновений. И с каждым новым, картина обретает новую частицу завершённости.
Город преображается, город просыпается. Люди выходят в объятия прохладного воздуха позднего лета. Люди вдыхают его полной грудью. Они не знают.
Только он. Тот, который творит картину. И люди входят в картину, они не верят.
Она не знает, она не увидит. Не увидит до положенного срока. Но она не поверит.
Она не узнает его руки. А он не станет дожидаться её глаз.
Глаза ребёнка. Удивление и восторг. Но без принадлежности к картине.
Через глаза ребёнка мир вокруг обретает завершённость. Картина находит причину своей надобности.
Она - не причина. Причина – все мы…

09.10.2009, 30.01.2010

Теги: творчество форумчан